Vi gir deg en liste over dikt av fire strofer av store forfattere som Pablo Neruda, Mario Benedetti, Gustavo Adolfo Bécquer, Federico García Lorca, Rubén Darío, Juan Ramón Jiménez, José Martí, Lope de Vega og andre.
Et dikt er en komposisjon som bruker poesiens litterære ressurser. Det kan skrives på forskjellige måter, men det er generelt i vers.
Dette betyr at den består av setninger eller setninger skrevet på separate linjer og gruppert i seksjoner som kalles strofer. Hver av disse linjene rimer vanligvis med hverandre, det vil si en lignende vokallyd, spesielt i linjens siste ord..
Lengden på diktene kan være ubegrenset og styres ikke av noen regel. Det er enkeltlinjedikt og andre som kan fylle flere sider.
Men det kan sies at en standard utvidelse er den med 4 strofer, siden det er en lengde som gjør at ideen kan overføres tilstrekkelig til å bli utviklet..
Det er vanlig å forbinde poesi med kjærlighet og romantikk, men det er godt å presisere at et dikt kan skrives om hvilket som helst emne. Imidlertid har poesi en egen intensjon om å kommunisere en stilisert, sublim og vakker idé..
Samtidsdiktning har mange lisenser som noen ganger ikke tillater dikt å passe inn i en bestemt struktur. På denne måten finner vi dikt i prosa, uten rim, med asymmetriske vers eller strofer osv..
Kvinnekropp, hvite åser, hvite lår,
du ser ut som verden i din innstilling til overgivelse.
Min kropp av en vill bonde undergraver deg
og får sønnen til å hoppe fra bunnen av jorden
Jeg var akkurat som en tunnel. Fuglene flyktet fra meg
og i meg gikk natten inn i sin mektige invasjon.
For å overleve smidd jeg deg som et våpen,
som en pil i baugen min, som en stein i slyngen min.
Men hevnens time faller, og jeg elsker deg.
Kropp av hud, av mose, av grådig og fast melk.
Ah briller på brystet! Ah fraværets øyne!
Ah, kjønnsroser! Ah din sakte og triste stemme!
Kroppen til min kvinne, vil fortsette i din nåde.
Min tørst, min uendelige lyst, min ubesluttsomme vei!
Mørke kanaler der den evige tørsten følger,
og trettheten fortsetter, og den uendelige smerten.
Forfatter: Pablo Neruda
Omvendt
Jeg er redd for å se deg, jeg trenger å se deg,
håper å se deg, uro for å se deg.
Jeg vil finne deg, bekymre deg for å finne deg,
sikkerhet for å finne deg, dårlig tvil om å finne deg.
Jeg har lyst til å høre deg, glede å høre deg,
lykke til med å høre deg og frykt for å høre deg.
Jeg mener kort sagt, jeg er knullet og strålende,
kanskje mer den første enn den andre og også omvendt.
Forfatter: Mario Benedetti
For at du skal lese med de grå øynene dine
For at du skal lese med de grå øynene dine,
slik at du synger dem med din klare stemme,
slik at de fyller brystet med følelser,
Jeg gjorde versene mine.
Slik at de finner et tilflukt i brystet ditt
og gi dem ungdom, liv, varme,
tre ting som jeg ikke kan gi deg,
Jeg gjorde versene mine.
For å få deg til å glede meg,
slik at du lider med smertene mine,
slik at du føler at livet mitt banker,
Jeg gjorde versene mine.
For å kunne sette før plantene dine
mitt livs offer og min kjærlighet,
med sjel, ødelagte drømmer, latter, tårer,
Jeg gjorde versene mine.
Fra: Gustavo Adolfo Bécquer
Malagueña
Død
gå inn og ut
fra tavernaen.
Svarte hester passerer
og uhyggelige mennesker
gjennom de dype veiene
av gitaren.
Og det lukter salt
og kvinnelig blod,
i den feberike tuberosen
av Marine.
Død
gå inn og ut,
og det går ut og går inn
taverna død.
Forfatter: Federico García Lorca
Fyrt
Hvis jeg dør,
la balkongen være åpen.
Gutten spiser appelsiner.
(Fra balkongen min ser jeg det).
Klipperen som klipper hvete.
(Fra balkongen min føler jeg det).
Hvis jeg dør,
la balkongen være åpen!
Forfatter: Federico García Lorca
Gamle sanger
Jeg
På tidspunktet for dugg,
komme ut av tåken
hvit fjellkjede og grønn eng.
Solen i holmeikene!
Inntil slettet på himmelen,
larvene stiger.
Som satte fjær i åkeren?
Som laget vinger av gal jord?
Til vinden over fjellet,
har kongeørnen
de vidåpne vingene.
Om stolpen
der elva er født,
over den turkise innsjøen
og kløfter av grønne furu;
over tjue landsbyer,
over hundre veier ...
På stiene i luften,
ørnedame,
Hvor skal du til all flytur så morgen?
II
Det var allerede en måneoppgang
på den blå himmelen.
Månen i spartanerne,
i nærheten av Alicún!
Rund på alcor,
og roterer i det grumsete vannet
av Guadiana minor.
Mellom Úbeda og Baeza
Hill of the two sisters:
Baeza, stakkars dame;
Úbeda, dronning og sigøyner ??.
Og i Holm eik,
Rundmåne og velsignet,
alltid med meg samtidig!
III
Nær Úbeda la grande,
hvis åser ingen vil se,
månen fulgte meg
på olivenlunden.
En gispende måne,
alltid med meg samtidig.
Jeg tenkte: banditter
av mitt land!, gående
på den lette hesten min.
Noen med meg vil dra!
At denne månen kjenner meg
og med frykt gir det meg
stoltheten over å ha vært
noensinne kaptein.
IV
I Sierra de Quesada
det er en gigantisk ørn,
grønnaktig, svart og gull,
alltid åpne vinger.
Den er laget av stein og dekkes ikke.
Forbi Puerto Lorente,
mellom skyene galopperer
fjellhesten.
Bli aldri sliten: den er laget av stein.
I dypet av kløften
den falne rytteren blir sett,
som løfter armene mot himmelen.
Armene er av granitt.
Og der ingen går opp,
det er en latter jomfru
med en blå elv i armene.
Det er jomfruen i Sierra.
Forfatter: Antonio Machado
Vårformål
Til Vargas Vila.
Jeg tilbyr meg å hilse og tvinger meg til å feire
din triumf, kjærlighet, til kysset til sesongen som kommer
mens den hvite svanen av den blå innsjøen seiler
i den magiske parken til vitnet mitt triumferer.
Kjærlighet, din gylne sigd har høstet hveten min;
Jeg blir smigret av den myke lyden fra den greske fløyten,
og for deg gir Venus overdådige eplene meg
og gir meg perlene til fikenhone.
I det oppreiste begrepet plasserer jeg en krone
der lilla detonerer fra friske roser;
og mens vannet synger under den mørke skogen,
ved siden av ungdommen som i mysteriet begynte
Jeg skynder meg og veksler med den søte øvelsen,
de gyldne amforaene til den guddommelige Epicurus.
Forfatter: Rubén Darío
Skyggerøyk over engen!
Og det går så fort!
Det er ikke tid for etterforskningen
å beholde fortiden!
Forferdelig myteskygge
som trekker meg ut av min egen,
Er det en spak?
å synke ned i uendelig?
Speil som angrer meg
mens jeg ser meg selv i ham,
mannen begynner å dø
fra det øyeblikket det er født.
Sjelens bjelke røyker deg
av røyken som går inn i skyggen,
med sin hemmelighet forbløffer det deg
og med sin forbløffelse overvelder den deg.
Forfatter: Miguel de Unamuno
Hvorfor dreper de liljene som isen dreper?
Hvorfor de rosene når solen brenner?
Hvorfor de små fuglene uten fly
de dør ned?
Hvorfor ødelegger himmelen så mange liv
som ikke kommer fra andre nye lenker?
Hvorfor var purebloddammen din?
ditt stakkars hjerte?
Hvorfor blandet ikke blodet vårt seg?
av kjærlighet i hellig nattverd?
Hvorfor du og meg, Teresa av min sjel
vi ga ikke granazón?
Hvorfor, Teresa, og for hva ble vi født?
Hvorfor og for hva gikk vi begge to?
Hvorfor og for hva er alt ingenting?
Hvorfor skapte Gud oss?
Forfatter: Miguel de Unamuno
Mørk og smidig jente, solen som lager fruktene,
den som stryker hveten, den som vrir algene,
gjorde kroppen din lykkelig, dine lysende øyne
og munnen din som har smilet av vann.
En engstelig svart sol bryter seg rundt trådene dine
av den svarte manen når du strekker armene.
Du leker med solen som med en strøm
og han etterlater deg to mørke bassenger i øynene dine.
Mørk og smidig jente, ingenting bringer meg nærmere deg.
Alt fra deg tar meg bort, som middag.
Du er bieens ungdom,
rusen til bølgen, kraften til piggen.
Mitt mørke hjerte søker deg derimot,
og jeg elsker den munter kroppen din, den løse og tynne stemmen din.
Søt og definitiv brunette sommerfugl,
som hveteåkeren og solen, valmuen og vannet.
Forfatter: Pablo Neruda
Av generasjonene av rosene
som i dypet har gått tapt
Jeg vil at en skal bli frelst fra glemselen,
en uten merke eller tegn blant annet
at de var. Skjebnen holder meg
denne gaven med å navngi for første gang
den stille blomsten, den siste
rose at Milton holdt opp i ansiktet,
uten å se henne. Å du rød eller gul
eller hvit rose fra en blottet hage,
forlate fortiden din på magisk vis
uminnelig og i dette verset skinner det,
gull, blod eller elfenben eller mørkt
som i hans hender, usynlig rose.
Forfatter: Jorge Luis Borges
De som i klangfulle vers og søt rim
du lager et konsept med å lytte til en dikter
versifying i form av en kurer,
det til hvert adressenummer som skrives ut,
Hør fra kaos råvaren
ikke kult som reseptfigurer,
det på rent, enkelt, rent og tydelig språk,
Jeg finner på, elsker elsker, værkalk.
Disse, kort sagt, relikviene fra flammen
søtt som brant meg, hvis det er til fordel
ikke gå for salg eller til berømmelse,
være min lykke slik at, til tross for den,
som bringer meg i kartongen som ikke elsker meg
at hans vakre bryst er nok til laurbær.
Forfatter: Lope de Vega
Plutselig har ettermiddagen ryddet
Fordi det minste regnet allerede faller.
Faller eller falt. Regn er en ting
Det skjer absolutt tidligere.
Den som hører hennes fall har kommet seg
Tiden da heldig lykke
Avdekket en blomst som heter rose
Og den nysgjerrige fargen på colorado.
Dette regnet som blinder vinduene
Vil glede seg i tapte forsteder
De svarte druene av et vintreet
Uteplass som ikke lenger eksisterer. Den våte
Ettermiddagen gir meg stemmen, ønsket stemme,
Av faren min som kommer tilbake og som ikke har dødd.
Forfatter: Jorge Luis Borges
Dette var pomp og glede
våkner til morgengryningen,
på ettermiddagen vil de være forgjeves
sover i armene på den kalde natten.
Denne nyansen som trosser himmelen,
Gull, snø og skarlagen stripete iris,
vil være et eksempel på menneskeliv:
Så mye blir utført i løpet av en dag!
For å blomstre sto rosene opp tidlig,
og for å bli gammel blomstret de:
vugge og grav i en knapp funnet.
Slike menn så deres formuer:
på en dag ble de født og utløpt;
at det etter århundrene var timer.
Forfatter: Calderón de la Barca
Du sa ordet som får deg til å bli forelsket
I mine ører. Du har allerede glemt det. Vi vil.
Sov lett. Må være rolig
Og ansiktet ditt er vakkert til enhver tid.
Når du elsker den forførende munnen
Det må være friskt, ditt ordtak underholdende;
For jobben din som kjæreste er det ikke bra
Det brennende ansiktet til den som gråter mye.
Flere strålende skjebner krever deg
Enn å bære, mellom de svarte brønnene
Av de mørke sirkler ser duellingen ut.
Cover av vakre ofre gulvet!
Mer skade på verden gjorde det tøffe sverdet
Av en barbarskonge Og han har en statue
Forfatter: Alfonsino Storni
Når jeg slutter å tenke på staten min
og å se trinnene der det har ført meg,
Hallo, i henhold til hvor jeg var tapt,
at et større onde kunne ha kommet;
men når jeg blir glemt på veien,
Jeg vet ikke hvorfor jeg har kommet til så mye ondskap:
Jeg vet at jeg er ferdig, og mer har jeg følt
se omsorgen min slutter med meg.
Jeg vil fullføre, at jeg ga meg selv uten kunst
som vil vite hvordan du mister meg og fullfører meg,
Hvis du vil, og du fortsatt vet hvordan du klager:
at min vilje kan drepe meg,
din, som ikke er så mye fra min side,
å være i stand, hva vil han gjøre annet enn å gjøre det?
Forfatter: Garcilaso de Vega
Jeg lever og spiller.
Jeg spiller, jeg spiller, jeg spiller.
Og nei, jeg er ikke gal.
Mann, berør, berør
hva som forårsaker deg:
bryst, fjær, stein,
I morgen er det sant
at du allerede vil være død,
stiv, hovent, slapp.
Berør berør berør,
For en gal glede!
Ta på. Ta på. Ta på
Forfatter: Damaso Alonso
En gang stakk en mann nesen,
en gang på en superlativ nese,
Det var en gang en nese og skrev,
en gang en veldig skjegget sverdfisk.
Det var en dårlig solur,
en gang på et gjennomtenkt alter,
en gang var det en elefant med forsiden opp,
Ovidio Nasón ble mer fortalt.
En gang en byssespor,
en gang i en pyramide i Egypt,
de tolv nesestammene var.
En gang i en veldig uendelig nese,
så mye nese, nese så hard
at det i møte med Annas var en forbrytelse.
Forfatter: Francisco de Quevedo
Jeg traff deg på våren,
en solrik ettermiddag, tynn og fin,
og du var på ryggsiden min,
og på midjen, buen og slangen.
Du ga meg mykheten av voks,
og jeg ga deg saltet av saltvannet mitt.
Og vi seiler sammen, uten flagg,
ved rosenhavet og tornen.
Og senere, å dø, å være to elver
ingen oleanders, mørke og tomme,
for folks klønete munn ... .
Og bak, to måner, to sverd,
to midjer, to lenker
og to kjærlighetsbuer på samme bro.
Forfatter: Rafel de León
Siste midnatt
og jenta brast i gråt,
hundre dyrene våknet
og stallen ble levende ...
Og de kom nærmere
og de forlenget seg til barnet
som en rystet skog.
En okse senket pusten til ansiktet
og pustet den ut uten støy,
og øynene hans var ømme,
som full av dugg ...
En sau gned den
mot hennes veldig myke fleece,
og hendene hans slikket ham,
huk, to barn ...
Forfatter: Gabriela Mistral
Jeg er en ærlig mann
Hvor håndflaten vokser,
Og før jeg dør vil jeg
Kast sjelenes vers.
Jeg kommer fra hvor som helst,
Og overalt hvor jeg går:
Kunst Jeg er blant kunstene,
På fjellet er jeg fjell.
Jeg kjenner de rare navnene
Av urter og blomster,
Og av dødelige bedrag,
Og av sublime smerter.
Jeg har sett i den mørke natten
Regn på hodet
Stråler av ren ild
Av guddommelig skjønnhet.
Forfatter: José Martí
Lukk øynene mine sist
Skygge som tar meg til den hvite dagen,
Og du kan slippe løs denne sjelen min
Hora, til sin ivrige smiger ivrighet;
Men ikke herfra i fjæra
Det vil forlate minnet der det brant:
Svømming kjenner flammen min det kalde vannet,
Og miste respekten for streng lov.
Soul, som et helt fengsel Gud har vært til,
Åre, for en humor til så mye ild de har gitt,
Medules, som strålende har brent,
Kroppen din vil dra, ikke din omsorg;
De vil være aske, men det vil være fornuftig;
Støv blir de, mer støv i kjærlighet.
Forfatter: Francisco de Quevedo
Jeg lå på bakken, foran
det uendelige landskapet i Castilla,
den høsten innpakket i gult
søtheten av den klare solnedgangen.
Sakte, plogen, parallelt
åpnet den mørke bragden, og det enkle
åpen hånd forlot frøet
i sitt hjerte gikk ærlig
Jeg tenkte å rive hjertet ut og kaste det ut,
full av hans høye og dype følelse,
den brede furen av den ømme terroiren,
La oss se om vi deler den og så den,
våren viste verden
det rene treet av evig kjærlighet.
Forfatter: Juan Ramón Jiménez
Jeg vil dø i Paris med et regnskyll,
en dag som jeg allerede har minnet om.
Jeg vil dø i Paris - og jeg kommer ikke-
kanskje på en torsdag, som den er i dag, om høsten.
Torsdag blir, for i dag, torsdag, for en prosa
disse versene, humerien jeg har lagt
til de dårlige, og aldri som i dag, har jeg snudd,
med hele veien, å se meg alene.
César Vallejo er død, de slo ham
alt uten at han gjorde noe mot dem;
de slo ham hardt med en pinne og hardt
også med et tau; er vitner på torsdager og humerusben,
ensomhet, regn, veier ...
Forfatter: César Vallejo
Hva har jeg som vennskapet mitt søker?
Hvilken interesse følger du, min Jesus,
som på døren min dekket av dugg
du tilbringer de mørke vinternettene?
Å, hvor vanskelig var innsiden min,
Vel, jeg åpnet den ikke! For en rar rant,
hvis den kalde isen min utakknemlighet
tørket sårene på dine rene planter!
Hvor mange ganger fortalte engelen meg:
"Alma, se nå ut av vinduet,
du vil se med hvor mye kjærlighet å kalle utholdenhet "!
Og hvor mange, suverene skjønnheter,
"I morgen åpner vi den," svarte han.,
for det samme svaret i morgen!
Forfatter: Lope de Vega
Kjempebølger som du bryter brølende
på de øde og avsidesliggende strendene,
pakket inn mellom skumplaten,
Ta meg med deg!
Orkanen vindkaster deg
fra høyskogen de visne bladene,
dratt inn den blinde virvelvinden,
Ta meg med deg!
Lynbrytende stormsky
og i ild pryder du de blodige grensene,
fanget opp i den mørke tåken,
Ta meg med deg!.
Ta meg, for nåde, hvor svimmelheten
med grunn river jeg hukommelsen.
For nåde! Jeg er redd for å bli
med smertene mine alene!.
Forfatter: Lope de Vega
For å få hendene dine har jeg kommet,
vet jeg at jeg må dø så stramt
som til og med lindrer min omsorg med klager
som et middel er det allerede forsvaret meg;
mitt liv vet jeg ikke hva som er blitt opprettholdt
hvis ikke, er det fordi jeg har blitt frelst
slik at bare i meg ville det bli testet
hvor mye et sverd kutter i en overgivelse.
Tårene mine har blitt kastet
hvor tørrhet og ruhet
de ga dårlige fruktdeltaer, og lykke til:
De jeg har grått for deg, er nok;
ikke hevn deg mer med min svakhet;
der hevner deg, dame, med min død!
Forfatter: Garcilaso de Vega
Jeg forlot skogene mine for deg, mitt tap
lund, mine søvnløse hunder,
mine hovedår i eksil
til nesten livets vinter.
Jeg etterlot en risting, jeg etterlot en risting,
en flamme av ikke slukkede branner,
Jeg forlot skyggen min i den desperate
blødende øyne av avskjed.
Jeg etterlot triste duer ved en elv,
hester på solsanden,
Jeg sluttet å lukte havet, jeg sluttet å se deg.
Jeg lot alt som var mitt for deg. Gi meg deg, Roma, i bytte for mine sorger,
så mye som jeg dro for å ha deg.
De har kommet.
Invadere blodet.
De lukter som fjær,
å mangle,
gråter.
Men du gir frykten mat
og til ensomhet
som to små dyr
tapt i ørkenen.
De har kommet
å sette fyr på søvnalderen.
Et farvel er livet ditt.
Men du klemmer deg selv
som den galne slangen av bevegelse
som bare finner seg selv
fordi det er ingen.
Du gråter under gråt,
du åpner brystet du ønsker
og du er rikere enn natten.
Men det er så ensomt
at ord begår selvmord.
Forfatter: Alejandra Pizarnik
Du graver deg inn i verset,
senk pennen i den
til de første dråpene går
blod på siden.
Men verset løper ikke.
Den blir der, stående.
Ingen leser eller vet det.
Du hører utskriftens ve
som mangedobler verset
per tusen eller fem tusen.
Allerede trykt,
spottet er morsommere:
ytterligere tusen ganger blir den ikke lest.
Forfatter: Eduardo Lizalde
Dekk meg, kjærlighet, min himmel
med den ekstreme skumopprykkelsen,
som er jasmin som vet og brenner,
spiret bergkorallspiss.
Heie meg på, kjærlighet, saltet ditt, gal
Din lanserende skarpe høyeste blomst,
Fordobler raseriet i diademet
av den bitende nellike som slipper henne løs.
Å stram flyt, kjærlighet, å vakker
snøherdet gurgling
for en så smal grotte rå,
for å se hvordan den fine nakken din
det glir over deg, kjærlighet, og det regner over deg
av jasmin og spyttstjerner!
Forfatter: Rafael Alberti
Jeg husker ansiktet ditt som var fikset i mine dager,
kvinne i blå saya og ristet panne,
det i barndommen min og på mitt land med ambrosia
Jeg så den svarte furen åpne i en glødende april.
Han reiste seg i vertshuset, dypt, den urene koppen
den som festet en sønn i en liljebryst,
og under det minnet, at det var en forbrenning for deg,
frøet falt fra din hånd, rolig.
Innhøsting Jeg så sønnens hvete i januar,
og uten forståelse hadde jeg blikket rettet mot deg,
forstørret til par, undring og gråt.
Og gjørmen på føttene dine vil fortsatt kysse,
fordi jeg ikke fant ansiktet ditt blant hundre jordiske
Og jeg følger deg fremdeles i skyggen med sangen min!
Forfatter: Gabriela Mistral
Fem strofer dikt.
Seks strofe dikt.
Dikt av romantikken.
Avantgardedikt.
Renessansedikt.
Dikt av futurisme.
Klassisismedikt.
Dikt av nyklassisisme.
Barokkdikt.
Dikt av modernismen.
Dada-dikt.
Kubistiske dikt.
Ingen har kommentert denne artikkelen ennå.