Diktene til modernismen (eller også kalt "modernistiske dikt" eller "modernistisk poesi") er tekster som følger poesiens klassiske struktur, men som ligger innenfor den kulturelle og litterære strømmen som kalles modernisme..
Blant de mest fremtredende forfatterne av modernistisk poesi kan vi peke på figurer som Leopoldo Lugones, Tomás Morales Castellano, Rubén Darío eller Ernesto Noboa y Caamaño.
Litterær modernisme har en tendens til å ligge mellom årene 1888 og 1910. Blant de hovedegenskapene til modernismens dikt vi kan skille oss ut:
Blant hovedtemaene skiller søket etter harmoni i en uharmonisk verden seg ut sammen med ønsket om fylde og perfeksjon. I tillegg skiller følgende temakjerner seg ut:
Det er mange modernistiske diktere, både i Spania og i Latin-Amerika. Berømmelsen til noen av dem ble forvist til det nasjonale territoriet, mens andre var kjent globalt, slik det er tilfellet med Rubén Darío.
Forfatter: Leopoldo Lugones (Argentina)
Slipp rosene og dagene
nok en gang, sikker på hagen min.
Det er fortsatt roser i den, og de, forresten,
bedre parfyme når de er for sent.
Når du kaster din melankoli,
når jeg virker mer naken og stiv,
han må holde deg under sitt døde gull
edleste og mørkere fioler.
Frykt ikke for fallet, hvis det har kommet.
Selv om blomsten faller, forblir grenen.
Grenen gjenstår for å lage reiret.
Og som nå når den blomstrer, tennes den,
tørr ved, plantene dine tent,
brennende roser vil kaste deg inn i flammen.
Forfatter: Leopoldo Lugones (Argentina)
Da din intakte ungdomsår overgav seg,
dukket opp, med naiv slurv,
din delikate nakke, av bodice
bredblomstret. I overdådighet,
fra den ensomme stuen, kjære
han tilbød deg sin tvetydige overbærenhet
føler nærværet veldig nært
av den kjente alven, rose og hermelin.
Som et skiftende tape mislykkes,
spre fargen på stranden
ettermiddagen. Oppløs rødmen,
i snikende honeys min sophistry,
og fra broderhimmelen, det samme
stjerne så inn i øynene våre.
Forfatter: Leopoldo Lugones (Argentina)
Den insinuerende muskelen av bramas
spredt i vinden og i tide
jungelen var stinkende som en
kvinne. Av de rare severdighetene
du dukket opp i bruna gasbind cendal,
svart blonder og argentinske lamaer,
med bare armer som grenene
de slikket mens de passerte, fulle på månen.
Natten blandet med håret ditt,
øynene dine ble oversvømmet i gnistrende
av hellig kjærlighet; brisen fra åsene
innhyllet deg i kulden fra det fjerne
fjærer, og alle aromaer
fra hagen min syntetisert i hendene dine.
Forfatter: Enrique Larreta (Argentina)
Det er et enormt, ubegrenset mysterium
som følger ham, beveger seg bort, går foran ham,
som den samme horisonten. Ingenting kan
beherske din raske, din revne
løpe, når det ser ut til at en bevinget
vind bærer deg. Når han fortsetter og gir seg
til den brutale gleden, og frigjør bevisst
bløtgjør tøylen til den løpsk colt.
Raseri som henger og glir
om det andre raseriet. Han er livet
alt hell, godt eller vondt,
av den store ensomheten. Uendelig drøm
som skyter foran seg selv, som om den er tapt
boleadora, hennes iver, hennes kjærlighet, hennes gråt.
Forfatter: Enrique Larreta (Argentina)
Gå, gå, sigøyner, den med de røde kammene.
Sigøyner, sigøyneren, den med uren lukt.
Vase av nelliker. Zacatín av lus.
Men nei, ikke gå. Her har du vanskelig.
Her er min hånd. Negl, spik øynene dine,
stikk dem i mine, hvis du vil. Jeg lover deg
om din sjarm og lockbreakers
og stjålne chusquines, slik at jeg ikke frykter for magi
av øyenvippene dine, selv om alle vet hva du legger
i dem en viss sotdengue, en viss undergang
flekker av lamper, med deres påkallelser.
Ah! sirup sigøyner, klissete og langt borte
som stemmen din, ah, gå, gå så snart som mulig. Men
ikke gå ennå, ikke gå, sigøyner.
Forfatter: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Sønn jeg er av mitt løp; løper i mine årer
blod fra de stolte erobrerne.
Besteforeldrene mine reiste tårn og festninger;
trubadurene feiret sin ære.
I det blodet er det røde og blå bølger;
skjoldet mitt er glans og dekor fra en solcelle.
(I cambo de sinople, belte av kuler
engoled med voldsomme mudre av gull).
De våkner i tankene mine, med komplimentene
av hans grove adel, kronikkene,
tåkevisninger, vage minner
og en flokk forvirrede evokasjoner.
De lyser meg plutselig med en flyktig glød,
lyn som jeg vil fikse forgjeves ...
hva kjemper du, i hvilke klostre, i hvilket slott
sverd, kors eller lyra jeg hadde i hånden ... ?
Forfatter: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Pilgrim imaginær due
at du tenner de siste kjærlighetene;
sjel av lys, musikk og blomster
pilegrim imaginær due.
Fly over den ensomme steinen
som bader det ishav av sorger;
det er, på din vekt, en stråle av glans,
på den dystre ensomme steinen ...
Fly over den ensomme steinen
vandrestuve, snøvinge
som en guddommelig vert, en så liten ving ...
Som et snøfnugg; guddommelig vinge,
snøfnugg, lilje, vert, dis,
pilegrim imaginær due ...
Forfatter: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Den skjelven steg
kom av stammen,
og vinden feide henne bort
over det mørke vannet i sumpen.
En rømningsbølge
åpnet hennes bitre bryst
og innsnevrer den skjelvende rosen
angre henne i armene.
De fløt på vannet
bladene som lemlestede lemmer
og forvirret med svart gjørme
svart, enda mer enn gjørme, snudd,
men i de rene og rolige nettene
det føltes som å vandre i verdensrommet
en svak lukt av rose
over det mørke vannet i sumpen.
Forfatter: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Krusete bølger som fester seg til manene
av vindens grove hester;
opplyst av rødlig glød,
når hammeren på fjellet slår torden.
Crepe bølger som skyene tilslører
med sine revne og blodige kropper,
som sakte forsvinner inn i skumringene,
overskyet om natten, omgitt av mystikk.
Sprø bølger som skjuler kjærlighetene
av de avskyelige monstrene i hennes bryst,
når stormenes store stemme synger
hans ville epithalamium, som en gigantisk salme.
Crepe bølger som kastes til strendene
toppet av enorme snødrifter,
der de forstyrrer med kramper
den likegyldige stillheten til isens natt.
Forfatter: Carlos Pezoa Veliz (Chili)
Du har avgrunnen øyne, hår
full av lys og skygge, som elva
som skyver den ville strømmen,
Månekyset gjenklang.
Ingenting mer rocka enn hoften din,
gjør opprør mot klespresset ...
Det er sommer i ditt varige blod
og på leppene evig vår.
Vakker ute å smelte i fanget ditt
dødskyset med armen ...
Pust ut som en gud, svakt,
ha håret ditt som en krans,
slik at berøringen av et brennende kjøtt
liket skjelver i skjørtet ditt ...
Forfatter: Carlos Pezoa Veliz (Chili)
På åkeren visnet vannet
faller fint, grasiøs, lett;
med vannpinen faller:
Regner
Og da bare i et stort stykke,
Jeg ligger i sengen, jeg ligger syk,
å skremme vekk tristhet,
jeg sover.
Men vannet har klynket
ved siden av meg, sliten, lett;
Jeg våkner med en start:
Regner
Så, død av kval
før det enorme panoramaet,
mens det slappe vannet faller,
jeg tror.
Forfatter: Carlos Pezoa Veliz (Chili)
Med et lik på slep,
kirkegårdsvei,
meditativ fremgang
de stakkars angarilleros.
Fire lykter stiger ned
av Marga-Marga mot byen,
fire melankolske lys
som får refleksjonene til å gråte;
fire eiketømmer,
fire gamle ledsagere ...
En sliten stemme ber
for de dødes evige fred;
vandrende lyder, silhuetter
av mørke trær, uhyggelig.
Langt borte i skyggen,
hylingen fra hunder
og det kortvarige mumlet
av de nostalgiske ekkoene ...
Blås puelche. En stemme sier:
-Regnet kommer bror.
En annen stemme murrer: -Brothers,
vi ber for ham, vi ber.
Calla i skjev skjørt
hylingen av hunder;
enorm, rart, ned
stillhet over natten;
haste svarene deres
de stakkars angarilleros,
og noen gjentar: -bror,
regnskyllen henger ikke lenger;
klokka er fire, vannet kommer,
vi ber for ham, vi ber.
Og hvordan regnet begynner,
Jeg sier farvel til begravelsen,
anspore til hesten min
og i fjellet går jeg inn.
Og der i det mørke fjellet,
Hvem var han? Gråt tror jeg:
-Noen stakkars anonyme djevler
som kom en dag langveisfra,
noen som elsket åkrene,
som elsket solen, som elsket stien,
hvor går livet,
der han, stakkars bonde,
en ettermiddag fant glemsomhet,
syk, sliten, gammel.
Forfatter: Pablo Neruda (Chile)
MELLOM skygge og mellomrom, mellom pynt og jomfruer,
begavet med et enestående hjerte og dystre drømmer,
brått blek, visnet i pannen
og sørger over en sint enkemann for hver dag i livet,
Ah, for alt usynlig vann jeg drikker søvnig
og av hver lyd som jeg omfavner skjelvende,
Jeg har den samme fraværende tørsten og den samme forkjølelsesfeber
et øre som er født, en indirekte kval,
som om det kom tyver eller spøkelser,
og i et dypt, fast forlengelseskall,
som en ydmyket kelner, som en liten bjelle
hes,
som et gammelt speil, som en lukt av hjemmet alene
der gjester kommer inn om natten vanvittige,
og det lukter klær på gulvet og mangel på blomster
-muligens ellers enda mindre melankolsk-,
men sannheten, plutselig, vinden som pisker brystet mitt,
nettene med uendelig stoff falt på soverommet mitt,
lyden fra en dag som brenner av offer
de spør meg hva som er profetisk i meg, med melankoli
og et bank på objekter som ringer uten å bli besvart
det er, og en nådeløs bevegelse, og et forvirrende navn.
Forfatter: José Asunción Silva (Colombia)
Din rosenrøde og rene hudfarge, dine elegante former
Av statuer av Tanagra, din lukt av syrin,
Munnens karmin, med glatte lepper;
Elevenes brennende blikk,
Rytmen til trinnet ditt, din tilslørte stemme,
Håret ditt som vanligvis, hvis du ødelegger dem
Den fine, hvite hånden din, alt sammen,
Dekk deg som en fin dronningskappe;
Din stemme, dine bevegelser, du blir ikke overrasket;
Alt som allerede roper etter en mann.
Forfatter: José Asunción Silva (Colombia)
På rommet ditt har du,
I en skjør urne,
Spikrede sommerfugler,
Hva om strålende
Solstråle berører dem,
De ser ut som perlemor
Eller biter av himmelen,
Ettermiddagshimmel,
Eller ugjennomsiktig glitter
Mykvingede;
Og det er de blå
Døtre av luften,
Fast for alltid
De smidige vingene,
Vingene, pilegrimer
Av ukjente daler,
Som liker ønskene
Av din kjærlige sjel
Ved daggry ser de ut
Gjenoppstå,
Når fra vinduene dine
Bladene åpnes
Og solen skinner i øynene dine
Og i krystallene!
Forfatter: José Asunción Silva (Colombia)
Hvis du i minnene dine ser en dag
I tåken fra fortiden
Det triste minnet om meg dukker opp
Halvt slettet av årene,
Tenk at du alltid var mitt ønske
Og hvis minnet om kjærligheten er så hellig
Beveg brystet, sky himmelen,
Fyll dine grønne øyne med tårer;
Ah, ikke se etter meg her på jorden
Hvor jeg har bodd, hvor jeg har kjempet,
Men i graveriket
Der fred og hvile møtes!
Forfatter: Guillermo Valencia Castillo (Colombia)
Det er et øyeblikk av skumring
der ting skinner lysest,
flyktig bankende øyeblikk
av en kriminell intensitet.
Grenene er fløyelsagtige,
tårnene polerer profilen sin,
en fugl begraver silhuetten
på safirloftet.
Ettermiddagen skifter, konsentrerer seg
å glemme lyset,
og en don süave trenger inn i henne
av melankolsk stillhet,
som om kulen tok seg opp
alt det gode og dets skjønnhet,
all hans tro, all hans nåde
mot skyggen som kommer ...
Mitt vesen blomstrer i den timen
av mystisk blomstring;
Jeg har en skumring i sjelen,
av drømmende stillhet;
skuddene sprekker i den
av vårillusjonen,
og i den blir jeg full av aromaer
av en hage som ligger utenfor! ...
Forfatter: Guillermo Valencia Castillo (Colombia)
Av det som var kjærlighet, sødme
uten sidestykke, laget av drøm og glede,
bare den kalde asken gjenstår
som beholder denne bleke konvolutten.
Orkideen med fantastisk skjønnhet,
sommerfuglen i polykrom
gjengitt sin duft og tapperhet
til skjebnen som fikset min ulykke.
Over glemselen er minnet mitt fremherskende;
fra hennes grav river min smerte henne bort;
min tro avtalen, min lidenskap venter,
og jeg returnerer den til lyset, med den ærlige
vårmorgen smil:
Edel, beskjeden, kjærlig og hvit!
Forfatter: José Martí (Cuba)
Siden jeg rørte ved, dame, hånden din
Hvit og naken på det glitrende festet,
I det trofaste hjertet prøver jeg forgjeves
Ekkoene slukkes fra det orkesteret!
Av den ødeleggende valsen den urene noten
Det hang i flammearmene
Rauda tok deg - til hjertet uten kur,
Gjenta det og elske ørene mine.
Og hvor mye akkord vagt og murret
Tilbyr den dristige sjelen det vakre landet,
Falske dem den mørke ånden-
Svak endring av merknaden som.
Jeg hører det uten å slutte! Til skinne, blind,
Rundt meg ser jeg på hennes vandrende
Brennvinger beveger seg sakte
Og pannen min for å ligge engstelig.
Åh! min skjelvende hånd ville vite godt
I luften stjeler den bevingede koketonen
Og, med kunsten å søte trolldom,
Hengende oleanders til den brennende koppen,
I mine tørste armer gikk ut
Gi dere, dame, morder parfyme:
Men jeg skynder meg med den forgiftede koppen
Og kjærligheten som fortærer meg ender i meg.
Forfatter: José Martí (Cuba)
Hun er blond: løst hår
Gir mer lys til det mauriske øyet:
Jeg går, siden da, innpakket
I en virvelvind av gull.
Sommerbien som surrer
Mer smidig av den nye blomsten,
Det står ikke som tidligere "grav":
"Eva" sier: alt er "Eva".
Lav, i mørket, til den fryktede
Kataraktstrøm:
Og irisen skinner og lyver
På sølvbladene!
Jeg ser, rynker pannen, på naturen
Prakten på det irriterte fjellet:
Og i den blåblå sjelen
En rosa hyacint spirer!
Jeg går en tur gjennom skogen
Til nabolagunen:
Og mellom grenene ser jeg henne,
Og gjennom vannet går han.
Hageslangen
Plystr, spytt og skli
Gjennom hullet: klarionen
Det pleier meg, trilling, vingen.
Jeg er harpe, jeg er salver
Hvor universet vibrerer:
Jeg kommer fra solen, og til solen går jeg:
Jeg er kjærligheten: Jeg er verset!
Forfatter: Julian del Casal (Cuba)
Den tamme feberen bruker ikke lenger
Forbrenningen av blodet i venene mine,
Ikke vekten av de varme kjedene deres
Den svake kroppen min på sengen bedøves.
Nå som min ånd skryter
Vær fri fra dødelige straffer,
Og at du kan stige opp gjennom det rolige
Regioner med lys og parfyme,
Gjør, herregud, at de ikke lenger ser øynene mine
Den fryktelige virkeligheten som sørger meg
Og la ham marsjere i den enorme campingvognen,
Eller at feberen, med sine røde slør,
Skjul deg for alltid fra mitt syn
Nakenheten til menneskelig elendighet.
Forfatter: Julian del Casal (Cuba)
Smil av avdøde jomfruer
I en hvit fløyelskiste
Toppet med gull; hendene sammen
At du stiger til det blå av himmelen
Som kjøttliljer; hvite detaljer
Av blek absorberte nybegynnere
Av himmelske drømmer; oppriktig
Latter av blonde barn; farvel
At de døende gamle mennene sender
Til kjære; rødme
Av de fine vandrende skyene
Ved eterens bølger; iriserende
At duer flagrer på vingene
Når du flyr mot solen; grønne palmer
Fra de afrikanske ørkenene; gummi
Arabere der kimærer sover;
Blikk fra den bleke sinnssyke
Blant blomstene i hagen; pannekaker
Som de snødekte pannene deres er skjult med
Jomfruene; svermer av illusjoner
Farge av rose som omslutter
Sjelen som ikke skadet ulykken;
Rykke meg til jordens punkt,
At jeg er syk og ensom og sliten
Og jeg ønsker å fly opp,
For det må være det jeg har elsket.
Forfatter: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Du var på skipet som en
sentimental landsforvist prinsesse
det angret, trist og glemt,
uformellhetens lykke.
Med nostalgi for kjærlighet i øynene
og kromatiske månesteiner,
du tilbrakte lange timer i noen
romantisk og bevinget vandrende.
Og i lyset av skumringen i nederlag,
kanskje du fremkalte våren
av kjærligheten vår så søt og så fjern!
Og ditt minne, å blek reisende!
Ble borte, med den siste måsen
som kom hulkende til kysten min ...
Forfatter: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
For å roe ned de alvorlige timene
Golgata i hjertet
Jeg har de triste myke hendene dine
den abboren som to fugler
på korset av min lidelse.
For å lette de triste timene
av min stille ensomhet
det er nok for meg ... å vite at du eksisterer!
og du følger meg og du hjelper meg
og du gir meg ro.
Når kjedsomhet gnager på meg,
Jeg har noen bøker som er i
de blodige timene myrra, aloe,
støtten til min svake sjel:
Heine, Samain, Laforgue, Poe
og fremfor alt min Verlaine!
Og så glir livet mitt
-uten gjenstand eller orientering-
lidelse, stille, underdanig,
med trist avskjed,
mellom et sukk, et smil,
noe upresis ømhet
og litt reell smerte ...
Forfatter: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Det er kvelder når man skulle ønske det
gå ombord og dra målløs,
og stille fra en eller annen havn,
gå bort mens dagen dør;
Gå på en lang reise
og gå deg vill i en ørken
og mystisk hav, uoppdaget
av ingen båtleder ennå.
Selv om man vet at selv fjernkontrollen
rammer av det ukjente foten
frieriet til deres sorger vil følge,
og det når speilet forsvinner,
fra avgrundens glatte bølger
de siste sirenene vil friste deg.
Forfatter: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Du har en hovmodig, mystisk og sorgfull luft
av de edle damene som Pantoja portretterte:
og det mørke håret, det triste utseendet,
og den upresise munnen, luciferian og rød.
I de svarte elevene dine går mysteriet inn,
den blå søvnfuglen er trøtt i pannen,
og i den bleke hånden som en rose forlater,
perlen til det vidunderlige øst skinner.
Smil som var en drøm om den guddommelige Leonardo,
hallusinerte øyne, hendene på Fornarina,
bæring av Dogaresa, hals av Maria Estuardo,
som virker dannet - av guddommelig hevn-
å rulle slått som en tuberosestengel,
som en bukett med liljer, under giljotinen.
Forfatter: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Frysende ettermiddag med regn og monotoni.
Du bak vinduene på den blomstrende balkongen,
med det forlisede blikket i den grå avstanden
du tømmer sakte hjertet.
Kronbladene ruller visnet ... Kjedsomhet, melankoli,
disenchantment ... de forteller deg skjelven når du faller,
og ditt usikre utseende, som en dyster fugl,
ta fly over ruinene i går.
Syng det harmoniske regnet. Under den dystre ettermiddagen
din siste drøm dør som en blomst av kvaler,
og mens, i det fjerne, ber bønnen
hellig for skumringen en bjellerstemme,
du ber den lidende verlenianske litania:
hvordan det regner i gatene, i hjertet mitt.
Forfatter: Arturo Borja (Ecuador)
Åh! smertefull ettermiddag som med den gylne himmelen din
du falsker gleden ved en sommernedgang.
Sent! De tørre bladene i deres sorgkor
de fyller sjelen min med en kvalmende forkjølelse.
Latteren fra fontenen synes jeg gråter;
den parfymerte luften har pusten av liljer;
lengsler kommer til meg fra noen gamle martyrdømmer
og tankene lener meg i øynene som jeg elsker ...
Sorte øyne som oppstår som dødssjøer
under den tragiske skyggen av obsidianhåret,
Hvorfor denne stædigheten i å la sjelen være inert,
Forfatter: Arturo Borja (Ecuador)
Mor galskap! Jeg vil ta på meg masker.
Jeg vil at klokkene dine drikker usammenheng,
og til lyden av rangler og tamburiner
frivoliser livet med guddommelig bevisstløshet.
Mor galskap! Gi meg sardonisk nåde
av perorasjonene og de ødelagte ordene.
Barna dine tilhører det høye aristokratiet
av latteren som gråter, danser glade knekt.
Eneste bitterhetskostyme fra landet Citeres ...
Jeg vet at livet er vanskelig, og jeg vet at gledene
De er forfengelige øyenstikkere, de gjesper, de er kjedsomhet ...
Og etter dette, galskap, lengter jeg etter ditt middel,
som forsvinner tristhet, sletter vemod,
og befolker glemmernes gleder og gleder ...
Forfatter: Arturo Borja (Ecuador)
Ungdommen min blir alvorlig og rolig som
et kveldsstykke landskap i vannet:
lyden koker av det første glimtet
våren, sakte avdekket i smia mi ...
Din latter av gull, av glass, av sølv,
minnes en fjern scherzo ...
i latteren din er det et ekko av sonaten,
Tzigan fiolin pizzicato.
Frolking i reiret av munnen din,
din fine latter er stolt rytme
som minner meg om en sprø fontene,
og Tzigan fiolinpizzicato.
Ren, klangfull, krystallinsk,
de er kadenser til den venetianske trioen;
de har argentinske minner
Tzigan fiolin pizzicato.
Forfatter: Arturo Borja (Ecuador)
Smerten ... Den melankolske ...
Den uhyggelige og dystre ettermiddagen ...
Det nådeløse og endeløse regnet ...
Smerten ... Melankolien ...
Livet så grått og så slemt.
Livet, livet, livet!
Den svarte skjulte elendigheten
gnager på oss uten medfølelse
og den fattige tapte ungdommen
som selv har mistet hjertet.
Hvorfor har jeg, herre, denne sorgen
å være så ung som meg?
Jeg har allerede oppfylt det loven din foreskriver:
selv det jeg ikke har, gir jeg ...
Forfatter: Manuel Machado (Spania)
Inntil folket synger dem,
versene, versene er ikke,
og når folket synger dem,
ingen kjenner forfatteren lenger.
Slik er herligheten, Guillén,
av de som skriver sanger:
hører folk si
at ingen har skrevet dem.
Forsikre deg om at versene dine
dra til byen for å stoppe,
selv om de slutter å være dine
å være av de andre.
Det, ved å smelte hjertet
i den populære sjelen,
hva som er tapt i navnet
du vinner evigheten.
Forfatter: Manuel Machado (Spania)
Jeg føler meg lei meg noen ganger
som en gammel høst ettermiddag;
av saudader uten navn,
av melankolske sorger så fulle ...
Tanken min da,
vandre ved de dødes graver
og rundt sypresser og pil
at de, oppgitte, bøyer seg ... Og jeg husker
av triste historier, uten poesi ... Historier
at håret mitt er nesten hvitt.
Forfatter: Manuel Machado (Spania)
Det var et sløvt, høyt sukk
havets stemme den ettermiddagen ... dagen,
ikke ønsker å dø, med gyldne klør
fra klippene lyste det opp.
Men havets løft var kraftig,
og solen, til slutt, som i en fantastisk seng,
den gyldne pannen sank i bølgene,
i en brennende glød ugjort.
For den dårlige verkende kroppen min,
for min triste sårede sjel,
for mitt sårede sårede hjerte,
for mitt bitre slitne liv ...
Det elskede havet, det ønskede havet,
havet, havet, og ikke tenke noe ... !
Forfatter: Eduardo Marquina (Spania)
Til deg, for hvem jeg ville dø,
jeg liker å se deg gråte.
I smerte er du min
med glede forlater du meg.
Forfatter: Manuel Reina Montilla (Spania)
Hvis når den frodige våren kommer
Jeg tenker på enga,
guddommelige roser og røde nelliker,
Jeg husker kinnene og rødmene dine.
Hvis sommeren når du ankommer skatten
av de gyldne ørene,
og de lyseblå nettene,
Jeg husker håret ditt og utseendet ditt.
Hvis når høsten kommer, hører jeg brisen,
det vandrende ubesluttsomme
blant de bleke bladene, murrer han,
Jeg husker stemmen din var melodiøs og ren.
Og hvis vinteren bærer det hvite sløret
av snø og is,
og fra tåken den dystre hetten,
hjertet ditt husker jeg svart og kaldt.
Forfatter: Manuel Reina Montilla (Spania)
De så på de glitrende øynene dine
krystallpalmen, lymfe
ren fra tuten som helles i krattet,
safir- og diamantstøv,
når syk, med nølende skritt,
en kvinne nærmet seg, alt trist,
og ba deg om almisse med sødme
fikse på deg berende blikk.
Perlen som skinte i hånden din
du ga den stakkars og lidende kvinnen,
som gikk bort, gråtende av glede.
Jeg flyttet og ærbødig,
Jeg kysset deg ikke på leppene som jeg pleide å gjøre,
Men på den edle og lysende pannen!
Forfatter: Manuel Reina Montilla (Spania)
Sitter i det gotiske vinduet
det var du og jeg, min gamle kjæreste;
du, av skjønnhet og glede, strålende;
Jeg, absorbert i din suverene skjønnhet.
Ser din friske frodige ungdom,
en rasende hviskende bi
spikret hans skjulte piercing
i din milde bryst av snø og skarlagen.
Viva dråpe gjennomsiktig blod
på din rosenrøde og fortryllende hud
skinte som en glødende rubin.
Min ivrige leppe på det lille såret
Jeg stemplet ivrig ... Jeg ville aldri gjort det!,
at dråpen forgiftet livet mitt!
Forfatter: Manuel Reina Montilla (Spania)
Av blått og utsmykket sølv
der er den raske fossen;
blå den brede horisonten;
grønn den vakre bower,
og enga og fjellet.
Den frodige blomsten skinner
deres parfymer og finhet;
og syng kjærlighetssanger
det diktet med vinger
som vi kaller nattergal.
De dystre lundene
de er dekket med grønne slør;
og bad, i harmonier,
de nettene som er dager
og de dager som er himmel.
Luften er betent,
og det vakre med sin elskede,
til månens stråler,
kryss i perlekar
den skinnende lagunen.
Alt er lett, bris, farger,
atmosfære, søthet, ro,
fugler, lapper og blomster.
Bare i brystet er det smerter
og disenchantment i min sjel.
Forfatter: Manuel Reina Montilla (Spania)
En blomst kan sees
på den mørke slagmarken,
og bladene, beveget av vinden,
av røyk og blod er emaljert.
En galopperende steed nærmer seg,
og snart vil han tråkke på det;
pluss en sterk og kraftig hånd
stopper det, og blomsten blir reddet!
I dag er det slik det ser ut
i det mørke feltet av min sjel,
en ren hvit blomst:
blomsten til mitt håp.
Den flygende lidenskapen
er i ferd med å ødelegge det.
Ve henne hvis din velsignede hånd
stopper ikke marsjen!
Ingen har kommentert denne artikkelen ennå.