Jeg legger igjen en liste over deg lykke dikt av noen av de store historiedikterne som Pablo Neruda, Rubén Darío, Antonio Machado, Federico García Lorca, Gustavo Adolfo Bécquer, Vicente Aleixandre og mange flere.
I disse diktene ønsket forfatterne å formidle ønsket om å oppnå lykke, hvor langt borte noen følte det var, fortidens lykke, stedene der det er eller hvordan det kan nås.
I hvilket rike, i hvilket århundre, i hvilket stille
sammenheng av stjernene, på hvilken hemmelig dag
at marmor ikke har reddet, oppsto de modige
og unik ide om å finne på glede?
Med det gyldne fallet å finne på. Vinen
Rødt strømmer gjennom generasjonene
som tidens elv og på den harde veien
han gir oss musikken sin, bålet og løvene.
I natt med jubel eller i den ugunstige dagen
opphøy glede eller redusere frykt
og det nye dithyrambet som jeg synger for ham i dag
En gang ble det sunget av araberen og perseren.
Vin, lær meg kunsten å se min egen historie
som om dette allerede var aske i minnet.
Jeg har begått de verste syndene
som en mann kan begå. jeg har ikke vært
lykkelig. Enn glemselens gletsjer
dra meg ned og miste meg, hensynsløs.
Foreldrene mine far meg for spillet
risikabelt og vakkert av livet,
for jord, vann, luft, ild.
Jeg sviktet dem. Jeg var ikke fornøyd. Oppnådd
det var ikke hans unge vilje. Mitt sinn
ble brukt på den symmetriske sta
av kunst, som fletter bagateller.
De testamenterte meg mot. Jeg var ikke modig.
Det forlater meg ikke. Er alltid ved min side
Skyggen av å ha vært ulykkelig.
Denne gangen forlater meg
vær glad,
ingenting har skjedd med noen,
Jeg er ikke noe sted,
det skjer bare
at jeg er glad
For fjerde hjørner
fra hjertet, går,
sover eller skriver.
Hva skal jeg gjøre med ham, det er jeg
lykkelig.
Jeg er mer utallige
enn gresset
i gresslettene,
huden min føles som et grovt tre
og vannet under,
fuglene over,
havet som en ring
på livet mitt,
laget av brød og stein jorden
luften synger som en gitar.
Du ved min side i sanden
du er sand,
du synger og du er sang,
verden
i dag er min sjel,
sang og sand,
verden
i dag er din munn,
forlat meg
i munnen og i sanden
vær glad,
vær glad fordi ja, fordi jeg puster
og fordi du puster,
vær glad fordi jeg spiller
kneet ditt
og det er som å berøre
himmelens blå hud
og friskhet.
I dag forlater meg
til meg alene
vær glad,
med alle eller uten alle,
vær glad
med gresset
og sanden,
vær glad
med luften og jorden,
vær glad,
med deg, med munnen,
vær glad.
Den som ikke reiser, dør sakte,
som ikke leser,
som ikke hører musikk,
som ikke finner nåde i seg selv.
Dø sakte
som ødelegger sin egenkjærlighet,
som ikke lar hjelpe.
Dø sakte
som blir en slave av vanen
gjentar det samme hver dag
reiser,
som ikke skifter merke,
du tør ikke endre fargen på din
klær
ellers snakker han ikke med noen som ikke gjør det
kjent.
Dø sakte
som unngår en lidenskap og dens boblebad
av følelser,
du er nettopp det som returnerer lysstyrken
til øynene og gjenopprette hjertene
knust.
Dø sakte
som ikke snur rattet når det er ulykkelig
med sitt arbeid, eller hans kjærlighet,
som ikke risikerer det sanne eller det usikre å gå
bak en drøm
som ikke tillater seg selv, ikke en gang i livet,
flykte fra fornuftige råd ...
Lev i dag!
Risiko i dag!
Gjør det i dag!
Ikke la deg dø sakte!
Ikke stopp deg selv fra å være lykkelig!
Rosa og hvite roser, grønne grener,
friske og friske koroller
buketter, glede!
Hekker i de varme trærne,
egg i de varme reirene,
søthet, glede!
Den jentas kyss
blonde, og den av den brunetten,
og den svarte kvinnen, Alegría!
Og magen til den lille jenta
femten år gammel, og armene hennes
harmonisk, glede!
Og pusten til den jomfruelige skogen,
og de kvinnelige jomfruene,
og de søte rimene til Aurora,
Glede, glede, glede!
En blå himmel av stjerner
skinner i det store;
en forelsket fugl
sang i skogen;
etter miljø aromaene
av hagen og appelsinblomsten;
ved siden av oss vannet
spirer fra våren
hjertene våre lukkes,
leppene våre mye mer,
du stiger opp til himmelen
og jeg følger deg der,
det er kjærligheten i livet mitt,
Det er lykke! ...
Kryss med de samme vingene
verdens idealer;
rush alle gledene,
og all god hast;
av drømmer og lykke
tilbake til virkeligheten,
våkner opp blant blomstene
av en vårplen;
de to ser mye på hverandre,
vi to kysser mer,
det er kjærlighet, livet mitt,
Det er lykke ... !
Jeg har begått de verste syndene
som en mann kan begå. jeg har ikke vært
lykkelig. Enn glemselens breer
dra meg ned og miste meg, hensynsløs.
Foreldrene mine far meg for spillet
risikabelt og vakkert av livet,
for jord, vann, luft, ild.
Jeg sviktet dem. Jeg var ikke fornøyd. Oppnådd
det var ikke hans unge vilje. Mitt sinn
ble brukt på den symmetriske sta
av kunst, som fletter bagateller.
De testamenterte meg mot. Jeg var ikke modig.
Det forlater meg ikke. Er alltid ved min side
Skyggen av å ha vært ulykkelig.
-La oss late som jeg er lykkelig (Sor Juana Inés de la Cruz)
La oss late som jeg er lykkelig,
trist tanke, en stund;
kanskje du kan overtale meg,
selv om jeg vet det motsatte,
det bare i frykt
de sier at skadene lyver,
hvis du forestiller deg deg lykkelig
du blir ikke så elendig.
Server meg forståelse
noensinne hvile,
og det er ikke alltid vidd
med funnet fortjeneste.
Alle er meninger
av meninger så forskjellige,
det er den som er svart
den andre beviser at han er hvit.
For noen fungerer det som attraktivitet
hva en annen oppfatter sinne;
og hva dette for lettelse,
som man har for jobb.
Den som er trist, sensurer
til det lystige lyset;
og den som er lykkelig, håner
å se den triste mannen som lider.
De to greske filosofene
vel denne sannheten beviste de:
Vel, hva i det ene ler,
fikk den andre til å gråte.
Feire motstanden din
det har vært i så mange århundrer,
uten hvilken en hadde rett
til nå fant ut.
Før, i sine to flagg
verden vervet,
som humoren tilsier,
hver og en følger siden.
En sier ler
bare den mangfoldige verden er verdig;
og en annen, at deres ulykker
de er bare for å gråte.
For alt er det bevis
og grunn til å finne den;
og det er ingen grunn til noe,
hvis det er grunn til så mye.
De er alle likeverdige dommere;
og være like og flere,
ingen kan bestemme seg
hva er den mest vellykkede.
Vel, hvis det ikke er noen som kan dømme det,
Hvorfor tror du feil,
Hva gjorde Gud med deg?
avgjørelsen av sakene?
Eller hvorfor, mot deg selv,
sterkt umenneskelig,
mellom bitter og søt,
vil du velge det bitre?
Hvis min forståelse er min,
Hvorfor må jeg alltid finne den
så vanskelig for lettelse,
så skarp for skader?
Talen er et stål
som fungerer i begge ender:
å drepe, ved spissen,
ved hjelp av knotten, som et beskyttelsesmiddel.
Hvis du vet faren
vil du bruke den til tipset,
Hva er feilen i stålet
av dårlig bruk av hånden?
Det er ikke å vite, å vite hvordan man skal gjøre
subtile, forfengelige taler;
at kunnskap bare består
i å velge det sunneste.
Spekulere på ulykkene
og undersøke varsler,
det tjener bare det onde
vokse med forventning.
I fremtidige jobber,
oppmerksomhet, raffinering,
mer formidabel enn risiko
vanligvis falske finten.
Hvor lykkelig er uvitenhet
hvorav indolent klokt,
finn ut hva han lider,
i det som ignorerer, hellig!
De går ikke alltid opp i forsikring
dristige vits,
søker trone i ild
og finn en grav i gråt.
Det er også en last å vite,
Hva om det ikke stopper,
når minst kjent
herjingen er mer skadelig;
og hvis flyet ikke fører deg ned,
i finesser grunnet,
for å ta vare på de nysgjerrige
glem det som er nødvendig.
Hvis kulturhånd ikke forhindrer det
vokse til treet baldakin,
fjerner stoffet fra frukten
galskapen til bukettene.
Hvis du går med lett skip
kommer ikke i veien for tung ballast,
serverer flyturen som er
den høyeste klippen.
I ubrukelig bekvemmelighet,
Hva betyr det for det blomstrende feltet,
hvis høsten ikke finner frukt,
Mai kan ha blomster?
Hva bra er vidd
produserer mange fødsler,
hvis mengden blir fulgt
svikt i å avbryte dem?
Og til denne elendigheten med makt
svikt må følges
å forbli den som produserer,
hvis ikke død, såret.
Wit er som ild,
det, med utakknemlige ting,
begge forbruker det mer
når han viser seg tydeligere.
Det er fra din egen Herre
så opprørske vasal,
som blir til deres lovbrudd
våpnene til vakten din.
Denne elendige øvelsen,
denne harde tunge iver,
i øynene til menn
Gud ga for å utøve dem.
Hvilken gal ambisjon driver oss
av oss glemt?
Hvis det er å leve så lite,
Hva er nytten av å vite så mye?
Å ja, hvordan er det å vite?,
ville det vært et seminar
eller skole hvor du skal ignorere
verkene vil bli undervist!
Hvor lykkelig han levde
den som løst er forsiktig,
spotte trusler
av stjernenes innflytelse!
La oss lære å ignorere,
tenkte, fordi vi finner
Hvor mye legger jeg til talen?,
så mye tilbringer vi årene.
Jeg
De glade barna kommer ut
Fra skolen,
Setter inn den varme luften
Fra april, ømme sanger.
Hvilken glede dypet
Stillhet i smuget!
En stillhet knuste
for latter av nytt sølv.
II
Jeg er på vei om ettermiddagen
Blant blomster i hagen,
Går på vei
Vannet av tristheten min.
På det ensomme fjellet
En landsbykirkegård
Det ser ut som et sådd felt
Med hodeskalleperler.
Og sypresser har blomstret
Som gigantiske hoder
Det med tomme baner
Og grønt hår
Tankefull og sørgende
Horisonten tenker.
Guddommelig april, du kommer
Lastet med sol og essenser
Fylt med reir av gull
De blomstrende hodeskallene!
Han fortalte meg en ettermiddag
av våren:
Hvis du leter etter måter
i blomst på jorden,
drep ordene dine
og hør din gamle sjel.
At det samme hvite linet
la det kle deg
duellantrekket ditt,
festantrekket ditt.
Elsker gleden din
og elske tristheten din,
hvis du er ute etter veier
i blomst på jorden.
Jeg svarte på ettermiddagen
av våren:
-Du har fortalt hemmeligheten
som i min sjel ber:
jeg hater glede
av sorg for hat.
Mer før jeg går videre
din florida sti,
Jeg vil gjerne bringe deg
død min gamle sjel.
I deg lukket jeg gledestundene mine
Og av bitter smerte;
Tillat i det minste i dine timer jeg drar
Min sjel med farvel.
Jeg går til et stort hus der de har fortalt meg
Hva er livet som utløper.
Hjemlandet tar meg dit. For mitt land,
Å dø er å nyte mer.
Hva om de sa at jeg er som en ødelagt tusmørke
der tristheten allerede sovnet!
Enkelt speil der jeg henter verden.
Der jeg føler ensomhet med den lykkelige hånden min.
Havnene mine har kommet, gått etter skipene
som om de vil flykte fra nostalgi.
De slukkede månene har kommet tilbake til blitsen min
at jeg dro med navnet mitt og ropte dueller
til alle de stille skyggene var mine.
Elevene mine har kommet tilbake bundet til solen av deres daggryskjærlighet.
Å kjærlighet underholdt i stjerner og duer,
hvor lykkelig dugg krysser sjelen min!
Lykkelig! Lykkelig! Lykkelig!
Forstørret i kosmiske smidige gravitasjoner,
uten refleksjon eller noe ...
-Locus amoenus (Garcilaso de la Vega)
Strømmer rent, krystallklart vann,
trær som du ser på i dem,
grønn eng med frisk skygge fylt,
fugler som du sår klagene dine her,
eføy at du går gjennom trærne,
vrir trinnet hans gjennom hennes grønne bryst:
Jeg så meg selv så fremmed
av den alvorlige ondskapen jeg føler
det av ren tilfredshet
med din ensomhet gjenskapte jeg,
hvor han hvilte med søt søvn,
eller med tanken det gikk over
der jeg ikke kunne finne
men minner fulle av glede.
Æren av å leve med ære strålende,
Patriotisme mot det navnløse hjemlandet,
Offer, gul-lippet plikt,
De er ikke verdt å sluke jern
Litt etter litt trist kropp på grunn av seg selv.
Ned med dyd, orden, elendighet;
Ned med alt, alt unntatt nederlag,
Nederlag til tennene, til det frosne rommet
Av et hode delt i to gjennom ensomhet,
Å vite ingenting annet enn å leve er å være alene med døden.
Ikke engang forvente den fuglen med armene til en kvinne,
Med en mannsstemme, deilig tilslørt,
Fordi en fugl, selv om den er forelsket,
Han fortjener ikke å vente på ham, som enhver monark
Vent til tårnene modnes til råtten frukt.
La oss bare skrike,
La oss skrike til en fløy helt,
Å senke så mange himmel,
Berører så ensomhet med en utstoppet hånd.
Du kan ikke gå tilbake
fordi livet allerede skyver deg
som et endeløst hyl.
Datteren min, det er bedre å leve
med glede for menn
enn gråte før blindveggen.
Du vil føle deg hjørnet
du vil føle deg tapt eller alene
kanskje du ikke vil ha blitt født.
Jeg vet veldig godt hva de vil fortelle deg
at livet ikke har noen hensikt
som er en uheldig sak.
Så husk alltid
av det jeg en dag skrev
tenker på deg som jeg nå tror.
Livet er vakkert, vil du se
som til tross for angrene
du vil ha venner, du vil ha kjærlighet.
En ensom mann, en kvinne
tatt slik, en etter en
de er som støv, de er ingenting.
Men når jeg snakker til deg
når jeg skriver disse ordene til deg
Jeg tenker også på andre mennesker.
Skjebnen din ligger i andre
fremtiden din er ditt eget liv
din verdighet er alles.
Andre håper du motstår
kan din glede hjelpe dem
sangen din blant sangene hans.
Så husk alltid
av det jeg en dag skrev
Tenker på deg
som jeg nå tror.
Aldri gi opp eller snu deg bort
forresten, aldri si
Jeg orker ikke mer og her blir jeg.
Livet er vakkert, vil du se
som til tross for angrene
du vil ha kjærlighet, du vil ha venner.
Ellers er det ikke noe valg
og denne verden som den er
det vil være hele arven din.
Tilgi meg, jeg vet ikke hvordan jeg skal fortelle deg det
ingenting annet enn du forstår
at jeg fortsatt er på veien.
Og husk alltid
av det jeg en dag skrev
tenker på deg som jeg nå tror
Til den gamle alm, splittet av lyn
og i sin råtne halvdel,
med aprilregn og mai-solen
noen grønne blader har vokst.
Hundre år gamle alm på bakken
som slikker Duero! En gul mose
flekker den hvite barken
til den råtne og støvete kofferten.
Det blir det ikke, som de syngende poplene
som vokter veien og kysten,
bebodd av brune nattergaler.
Maurens maur på rad
klatrer oppover den, og i innmaten
edderkopper vever sine grå nett.
Før jeg slår deg ned, Duero alm,
med øksa treskjæreren og snekkeren
Jeg gjorde deg om til et klokkehår,
vognlanse eller vognok;
før rød hjemme, i morgen,
brenne fra en elendig hytte,
i utkanten av en vei;
før en virvelvind tar deg ned
og kutt pusten til de hvite fjellene;
før elva skyver deg til sjøen
gjennom daler og kløfter,
alm, vil jeg merke i porteføljen min
nåde til din grønne gren.
Hjertet mitt venter
også mot lyset og mot livet,
nok et vårens mirakel.
Jeg sa: Alt allerede fullt.
Et poppeltre vibrerte.
Sølvbladene
De hørtes ut med kjærlighet.
Grønne var grå,
Kjærlighet var solskinn.
Så middagstid,
En fugl stupte
Du synger i vinden
Med en slik tilbedelse
At det føltes sunget
Under vinden blomsten
Vokst mellom høstene,
Høyere. Det var meg,
Senter i det øyeblikket
Fra så mye rundt,
Som så det hele
Komplett for en gud.
Jeg sa: Alt, komplett.
Tolv på klokka!
Det er ikke gitaren som gjør deg glad
eller jage vekk frykten ved midnatt
Det er ikke hans runde og saktmodige stab
som et okseøye
Det er ikke hånden som beiter eller fester seg til strengene
leter etter lydene
men menneskestemmen når den synger
og spre menneskets drømmer.
Akkurat nå, sittende alene, lengsel og gjennomtenkt,
Det ser ut til at det i andre land er andre menn som også er ivrige og gjennomtenkte,
Det ser ut til at jeg kan se lenger frem og se dem i Germania, Italia, Frankrike, Spania,
Og langt, enda mer, i Kina, eller i Russland, eller i Japan, og snakket andre dialekter,
Og jeg tror om det var mulig for meg å møte disse mennene
Jeg ville forene meg med dem, akkurat som jeg gjør med mennene i mitt eget land,
Åh! Jeg forstår at vi ville bli brødre og elskere,
Jeg vet at jeg ville bli fornøyd med dem.
Halvparten av skjønnheten avhenger av landskapet;
og den andre halvparten av personen som ser på henne ...
De lyseste soloppgangene; de mest romantiske solnedgangene;
de mest utrolige paradisene;
kan alltid bli funnet på ansiktene til kjære.
Når det ikke er innsjøer som er klarere og dypere enn øynene dine;
når det ikke er noen underhuler som kan sammenlignes med hans munn;
når det ikke er regn for å overvinne hennes gråt;
ingen sol som skinner mer enn smilet ditt ...
Skjønnhet gjør ikke innehaveren lykkelig;
men hvem kan elske og elske henne.
Derfor er det så hyggelig å se på hverandre når disse ansiktene
de blir vårt favorittlandskap ... .
Hvor vakkert det er å se dagen
kronet med ildstigning,
og til hans kyss av ild
bølgene skinner og luften antennes!
Så vakkert det er etter regnet
av den triste høsten i den blå ettermiddagen,
av de våte blomstene
parfymen inhalerer til den er mett!
Hvor vakkert det er når det flages
den hvite stille snøen faller,
fra de urolige flammene
se de rødlige tungene svevde!
Hvor vakkert det er når det er søvn
sove godt ... og snorke som en trollmann ...
og spise ... og bli feit ... og hva en formue
at dette ikke alene er nok!
Den rene luften løp
for det svarte håret mitt.
Min hvite drøm var
et veldig fint kronblad.
En opal som luften
kysset han av glede.
Hvor godt de luktet landskapet
havet, den svake brisen.
Øynene mine ser deg alltid, byen til mine marine dager.
Hengende fra det imponerende fjellet, knapt stoppet
i ditt vertikale fall til de blå bølgene,
du ser ut til å regjere under himmelen, over vannet,
mellomliggende i luften, som om en lykkelig hånd
Jeg ville ha holdt deg, et øyeblikk av herlighet, før du senket for alltid i de kjærlige bølgene.
Men du holder, du kommer aldri ned, og havet sukker
eller brøl for deg, byen for mine lykkelige dager,
morby og veldig hvit der jeg bodde og husker,
Engelsk by som, høyere enn havet, presiderer over skummet.
Knapt, milde, musikalske gater. Hager
der tropiske blomster hever sine ungdommelige tykke palmer.
Lyspalmer som er overliggende, bevingede,
svai lysstyrken på brisen og suspendere
for et øyeblikk himmelske lepper som krysser
på vei til avsidesliggende, magiske øyer,
at der i indigoblå, frigjort, seiler de.
Der bodde jeg også der, en morsom by, en dyp by.
Der hvor de unge glir på den snille steinen,
og hvor de glitrende veggene alltid kysser
til de som alltid krysser, vannkoker, i glitter.
Der ble jeg ledet av en mors hånd.
Kanskje en trist gitar fra et blomstrende gjerde
han sang den plutselige sangen suspendert i tide;
fremdeles natten, roligere kjæresten,
under den evige månen som øyeblikkelig passerer.
Et evighetspust kan ødelegge deg,
vidunderlig by, øyeblikk i tankene til en Gud du dukket opp.
Menn levde for en drøm, de levde ikke,
evig lyst som et guddommelig pust.
Hager, blomster. Sjøoppmuntrende som en arm som lengter
til den flygende byen mellom fjell og avgrunn,
hvit i luften, med kvaliteten på en spennende fugl
enn noen gang ovenfor. Å byen ikke på jorden!
Av den morshånden ble jeg lett båret
gjennom livløse gatene dine. Bare fot om dagen.
Fotnaken om natten. Stormåne. Ren sol.
Der var himmelen deg, byen du bodde i.
By du fløy inn med åpne vinger.
Utover kulen for å rulle saktere
kommer sukket som brystet mitt puster ut:
nytt intellekt som kjærligheten klatrer med
Himmelsk høyde på klagens vinger.
Når han når toppen av forsøket
kvinnen ser at ingen andre er like
for sin prakt: til hvem alt peker
of Love for høyest ytelse.
Ser henne slik, med en subtil, brennende stemme,
Kjærlighet snakker til det vondt hjertet
som avhører ham og ikke forstår noe.
Det er jeg som snakker til meg og til skjønnheten
medlem av Beatriz, alt blinker
og mitt opplyste sinn forstår.
Jeg er vertikal.
Men jeg vil heller være horisontal.
Jeg er ikke et tre med røtter i bakken
absorberende mineraler og mors kjærlighet
slik at bladene blomstrer hver mars,
jeg er heller ikke skjønnheten i hagen
sterkt farget som tiltrekker utrop av beundring
ignorerer at det snart vil miste kronbladene sine.
Sammenlignet med meg er et tre udødelig
og en blomst, selv om den ikke er så høy, er mer slående,
Og jeg vil ha levetiden til den ene og modigheten til den andre.
I kveld under stjernenes uendelige lys,
trærne og blomstene har kastet sine friske dufter.
Jeg går mellom dem, men de skjønner ikke.
Noen ganger tenker jeg at når jeg sover
Jeg må se ut som dem til perfeksjon,
allerede mørklagt tankene.
For meg er det mer naturlig å lyve.
Det er da himmelen og jeg snakker fritt,
Og så vil jeg være nyttig når jeg endelig handler:
da kan trærne ta på meg en gang,
og blomstene vil ha tid for meg.
Den sanne gleden pustes ikke i byen,
Ikke engang i templene der kunst bor,
Heller ikke i palasser og tårn hvor
Stemmen til storhet rører.
Nei. Se hvor High Nature holder
Hans domstol blant majestetiske lunder,
Der hun slipper løs all sin rikdom,
Å bevege seg i kul skjønnhet;
Hvor tusenvis av fugler med de søteste stemmene,
Der den ville stormen raser
Og tusenvis av bekker glir jevnt,
Der dannes hans mektige konsert.
Gå dit den innhyllede skogen drømmer,
Badet i det bleke måneskinnet,
Mot hvelvet til vuggende grener
De hule lydene fra natten.
Gå dit den inspirerte nattergalen
Start vibber med sangen din,
Inntil hele den ensomme og stille dalen
Høres ut som en sirkulær symfoni.
Gå på en fjellhylle
Og se på verden rundt deg;
Åser og huler,
Strømmenes lyd,
Den fjerne horisonten bundet.
Så se på den brede himmelen over hodet,
Den urørlige, dype kuppelen av blått,
Solen som kaster sine gyldne stråler,
Skyene som azurblå perler.
Og når blikket setter på denne enorme scenen
Tankene dine vil absolutt reise langt,
Selv om ukjente år skulle gå mellom
De raske og flyktige øyeblikkene i Time.
Mot alderen der Jorden var ung,
Når fedrene, grå og gamle,
De priste sin Gud med en sang,
Lytter i stillhet til hans nåde.
Du vil se dem med snøskjegget,
Med klær i brede former,
Deres fredelige liv, svevende,
De følte sjelden stormens lidenskap.
Da vil en stille, høytidelig nytelse trenge gjennom
Innerst i tankene dine;
I den delikate auraen vil din ånd føles
En ny stille mykhet.
I hagen min går en fugl frem
på et eikerhjul-
av vedvarende musikk
som en vandrende mølle-
aldri forsinke
om den modne rosen-
test uten å sitte
ros når du reiser,
da han smakte på alle smakene-
sin magiske cabriolet
kommer til å virvle i det fjerne-
så jeg nærmer meg hunden min,
og vi lurer begge på
hvis vår visjon var ekte-
eller om vi ville ha drømt om hagen
og de kuriositetene-
Men han, for å være mer logisk,
peker på de klønete øynene mine-
de pulserende blomstene!
Subtilt svar!
Hvem ser ikke på solen når det blir mørkt?
Som tar øynene av en komet når den krasjer?
Hvem hører ikke på en bjelle når det for noen faktum teller?
Hvem kan ignorere den klokken hvis musikk tar ham ut av denne verden?
Ingen mennesker er en egen øy.
Hver mann er en del av kontinentet, en del av helheten.
Hvis havet tar et stykke land, blir hele Europa redusert,
som om det var et odde, eller huset til en av vennene dine, eller ditt eget.
Ingen mennesker er en øy; noens død påvirker meg,
fordi jeg er forent med hele menneskeheten;
så aldri spør etter hvem klokken teller; brett for deg.
Mitt hjerte, hold deg nær den som kjenner dine veier
Kom i skyggen av treet som trøster med friske blomster,
Ikke vandre nonchalant gjennom parfymerens basar,
Bo i sukkerskålbutikken.
Hvis du ikke finner den sanne balansen, kan noen lure deg:
Hvem som helst kan dekorere noe laget av halm
Og få deg til å ta det for gull.
Ikke bøy deg med en bolle over noen kokende gryte
I hver gryte på komfyren finner du veldig forskjellige ting:
Ikke i alle stokkene er det sukker, ikke i alle avgrunnene er det topper;
Ikke alle øyne kan se, ikke alle hav florerer med perler.
Oh nattergal, med stemmen din av mørk kjære! Fortsett å angre!
Bare ekstase din kan trenge gjennom det harde hjertet av fjellet!
Gi opp og hvis vennen ikke ønsker deg velkommen,
Du vil vite at innsiden din utfolder seg som en tråd
Som ikke vil gå gjennom nåløyet!
Det våkne hjertet er en lampe, beskytt den med kappen på kappen din!
Skynd deg og unnslippe denne vinden fordi været er ugunstig.
Og når du har rømt, vil du nå en kilde
Og der vil du finne en venn som alltid vil gi næring til sjelen din
Og med din sjel alltid fruktbar, vil du bli et flott tre som vokser inni
Bærer søt frukt for alltid.
Jeg synger for meg selv, en enkel og isolert person,
Likevel uttaler jeg ordet demokrati, ordet messe.
Jeg synger for den menneskelige organismen fra topp til tå,
De unike motivene til min Muse er ikke fysiognomi alene eller bare hjernen,
Jeg sier at hele skjemaet er verdig,
Og jeg synger for kvinnen på samme måte som jeg synger for Macho.
Livet enormt i lidenskap, puls, kraft,
Det lykkelige livet, dannet i den frieste handlingen,
under regelen om guddommelige lover
Jeg synger for den moderne mannen.
Innimellom kaster glede småstein mot vinduet mitt.
Han vil fortelle meg at han er der og venter, men jeg føler meg rolig, jeg vil nesten si likeverdige.
Jeg skal skjule kvalen og deretter legge meg ned mot taket, som er en galant og behagelig posisjon for å filtrere nyheter og tro det..
Hvem vet hvor mine neste fotspor er, eller når historien min skal beregnes, hvem vet hvilke råd jeg fremdeles vil oppfinne og hvilken snarvei jeg vil finne for ikke å følge dem.
Ok, jeg vil ikke spille utkastelse, jeg vil ikke tatovere hukommelsen med glemsomhet, mye gjenstår å si og tauses, og det er også druer som skal fylle munnen.
Ok, jeg er overbevist om at glede ikke vil kaste flere småstein, jeg vil åpne vinduet, jeg vil åpne vinduet.
Positive setninger
Fraser av lykke
Litterære hodeskaller for barn og lærere
Refleksjonssetninger
Ingen har kommentert denne artikkelen ennå.