De Barokkdikt, kunstneriske perioden fra det sekstende og det syttende århundre, er preget av eksentrisk, overdreven og ekstravagant stil, er også luksuriøs, dekorativ og utsmykket. Blant de mest fremtredende representantene er Luis de Góngora, Francisco de Quevedo, Sor Juana Inés de la Cruz eller Tirso de Molina.
Begrepet "barokkbevegelse" brukes ofte for å referere til forseggjorte poetiske stiler, spesielt gongorisme, som stammer fra arbeidet til den spanske poeten Luis de Góngora, og marinismen, som stammer fra arbeidet til den italienske poeten Giambattista Marino. Den omfatter også metafysisk poesi i England og domstol skolastisk poesi i Russland..
Forløperne til denne prosastilen ønsket å overraske leserne og få dem til å beundre komposisjonene sine gjennom bruk av retorikk og dobbel betydning, så det var noen ganger vanskelig for dem å gjøre seg forstått fullt ut. Barokk prosa er ofte amorf og full av tung, didaktisk stipend.
Lag firkant, gi inngang,
det er triumferende kjærlighet
av en dødelig kamp
der han har vunnet.
Du, som foraktet det gråtende livet
At jeg hadde fraværende og foraktet
Den store bredden av Peña Pobre,
Fra lystig til redusert bot,
Du, som øynene ga drikken til
Av rikelig brennevin, men brak,
Og heve deg sølv, tinn og kobber,
Jorden ga deg maten,
Lev sikker på det for alltid,
I mellomtiden, i det minste det i fjerde sfære,
Hestene hans gikk den blonde Apollo,
Du vil ha en klar berømmelse av modig;
Landet ditt vil være det første i det hele tatt;
Din kloke forfatter til den eneste verden.
Sjarmskapende natt,
gal, fantasifull, chimerist,
at du viser den som erobrer sitt gode i deg,
de flate fjellene og det tørre havet;
beboer av hule hjerner,
mekaniker, filosof, alkymist,
sjofel concealer, synlig gaupe,
skremmende for dine egne ekko;
skyggen, frykten, det onde som tilskrives deg,
omsorgsfull, poet, syk, kald,
hendene til den modige og føttene til den rømlingen.
La ham se på eller sove, et halvt liv er ditt;
hvis jeg ser det, vil jeg betale deg med dagen,
og hvis jeg sover, føler jeg ikke hva jeg lever.
Tilbringer sjarm, hvorfor bruker du det
i deg selv din arv av skjønnhet?
Naturen låner ut og gir ikke bort,
og, sjenerøs, lån ut til de sjenerøse.
Så, vakker egoistisk, hvorfor misbruker du
av det som ble gitt deg å gi?
Miser uten fortjeneste, hvorfor bruker du
en så stor sum, hvis du ikke kan leve?
Ved å handle slik bare med deg,
du skuffer deg selv til det søteste.
Hvilken balanse når de ringer deg til å dra
du kan la det være tålelig?
Din ubrukt skjønnhet vil gå til graven;
brukt, ville det ha vært din eksekutor.
(Sigismund)
Det er så sant: vi undertrykker
denne voldsomme tilstanden,
denne raseriet, denne ambisjonen,
i tilfelle vi noen gang drømmer.
Og ja det vil vi, vel vi er
i en slik enestående verden,
at det å leve bare drømmer;
og erfaring lærer meg,
at mannen som lever, drømmer
hva det er, til du våkner.
Kongen drømmer om at han er konge, og han lever
med dette bedragssendingen,
arrangere og styre;
og denne applausen, som mottar
lånt, i vinden skriver
og gjør ham til aske
død (sterk elendighet!):
At det er de som prøver å regjere
ser at han må våkne
i drømmen om døden!
Den rike mannen drømmer om sin rikdom,
Hva mer pleie gir deg;
den stakkars mannen som lider av drømmer
deres elendighet og fattigdom;
den som begynner å trives med drømmer,
den som sliter og later som drømmer,
drømmer den som fornærmer og fornærmer,
og i verden, til slutt,
alle drømmer hva de er,
selv om ingen forstår det.
Jeg drømmer om at jeg er her,
disse fengslene lastet;
og jeg drømte om det i en annen tilstand
Jeg så meg selv mer smigrende.
Hva er livet? En vanvidd.
Hva er livet? En illusjon,
en skygge, en fiksjon,
og det største gode er lite;
at alt liv er en drøm,
og drømmer er drømmer.
En gang stakk en mann nesen,
en gang på en superlativ nese,
Det var en gang en nese og skrev,
en gang en veldig skjegget sverdfisk.
En gang en dårlig ansiktet solur,
Det var en gang et gjennomtenkt alter,
en gang var det en elefant med forsiden opp,
Ovidio Nasón ble mer fortalt.
En gang en byssespor,
en gang i en pyramide i Egypt,
de tolv nesestammene var.
En gang i en veldig uendelig nese,
mye nese, nese så hard,
at det i møte med Annas var en forbrytelse.
Hvem som ikke vet om kjærlighet, lever blant dyr;
Hvem har ikke ønsket seg vel, fryktelige dyr,
Eller hvis det er Narcissus av seg selv elsker,
Ta tilbake i det flatterende vannet.
Hvem i blomstene i sin første alder
Han nekter kjærlighet, han er ikke en mann som er en diamant;
At det ikke kan være den som er uvitende,
Han så ikke spottet deres eller fryktet deres sannheter.
Å naturlig kjærlighet! Hvor bra og dårlig,
I godt og vondt roser jeg deg og fordømmer deg,
Og med livet og med døden det samme:
Du er i et emne, dårlig og god,
Eller bra for den som elsker deg i gave,
Og dårlig for den som elsker deg for gift.
Å høye vegger, å kronede tårn
plakk av ære, av majestet, av tapperhet!
Å stor elv, stor konge i Andalusia,
av edel sand, siden ikke gylden!
Å fruktbar slette, å hevet fjellkjeder,
som privilegerer himmelen og forgyller dagen!
Å alltid strålende hjemlandet mitt,
like mye for fjær som for sverd!
Hvis blant disse ruinene og restene
som beriker Genil og Darro bad
minnet ditt var ikke maten min,
fortjener aldri mine fraværende øyne
se veggen din, tårnene dine og elven din,
din slette og sierra, oh hjemland, oh blomst av Spania!
Ikke for ingenting, barnekjærlighet, de maler deg blind.
For dine virkninger er forgjeves blinde:
en hanske du ga til en barbarskurk,
og du lar meg være brent i ild.
Å ha øyne, vil du vite senere
at jeg er verdig et slikt suverent gode,
la meg kysse den hånden,
at en bonde vant, dyrt vilt!
Mangelen på synet ditt skader meg.
Kjærlighet, fordi du er blind, legg på trang;
du vil se det dårlige, det uheldige klimaet mitt.
Vil du gi meg den hansken til bytte,
at bonden har ham i liten aktning;
Jeg vil holde deg i øyet.
KONGE
Har du også så mye baldonas
min makt, at du går videre?
Så raskt med minne
at du var vasalisten min,
elendig tigger, du sletter?
FATTIGE
Allerede ferdig med papiret ditt,
i garderoben nå
fra graven er vi de samme,
hva du var, spiller ingen rolle.
RIK
Hvordan glemmer du det for meg?
i går ba du om almisse?
FATTIGE
Hvordan glemmer du at du
du ga det ikke til meg?
ELSKELIGHET
Har du allerede ignorert
anslaget du skylder meg
for rikere og vakrere?
DISKRESJON
I garderoben allerede
vi er alle like,
det i en dårlig skjerm
det skilles ikke mellom mennesker.
RIK
Går du foran meg,
kriminell, kjeltring?
LABRADOR
La de gale
ambisjoner, allerede døde,
av solen du var, er du skygge.
RIK
Jeg vet ikke hva som kuer meg
se forfatteren nå.
FATTIGE
Forfatter av himmel og jord,
og din bedrift alle,
hva som er laget av menneskelivet
den korte komedien,
til den store middagen, at du
du tilbød, kommer det; løpe
gardinene til din solio
de oppriktige bladene.
Hvilke fiender vil det være nå i kald marmor
ikke snu plutselig,
hvis de ser, herre, på skjoldet ditt
den stolte gorgonen så grusom,
med avskyelig hår
snudde en huggorm
de provoserer ubehagelig og fryktelig pomp?
Mer enn! Blant fordelens våpen
knapt skaffer det formidable monsteret deg:
siden den autentiske Medusa er din verdi.
Jeg er fortapt, dame, blant folket
uten deg, uten meg, uten å være, uten Gud, uten liv:
uten deg fordi du ikke blir tjent av meg,
uten meg fordi jeg ikke er til stede hos deg;
uten å være på grunn av å være fraværende
det er ingenting jeg ikke sier farvel til å være;
uten Gud fordi sjelen min glemmer Gud
for å tenke kontinuerlig på deg;
livløs fordi fraværende fra hans sjel
ingen lever, og hvis jeg ikke lenger er død
det er i tro på å vente på at du kommer.
Å vakre øyne, dyrebart lys og sjel,
se på meg igjen, du vil gi meg tilbake til poenget
til deg, til meg, til mitt vesen, min gud, mitt liv!
Nye effekter av underlig mirakel
er født av mot og skjønnhet,
noen oppmerksomme på min alvorlige skade,
andre til et kort gode som ikke varer lenge:
Motet ditt resulterer i en skuffelse,
at hans tilfeldig utruller,
men ansiktet begavet og ømt
lover ære midt i helvete.
Den skjønnheten som jeg elsker, og som jeg lever for
Søt dame! i meg er det heldig,
at den mest forferdelige onde, harde, unnvikende
til enorm herlighet gjør det.
Men alvorlighetsgraden av det stolte ansiktet,
og den strengheten lik dødens
med bare tanken, og minnet
lover helvete midt i denne herligheten.
Og denne frykten som er født så feig
av ditt mot, og min mistillit
brannen fryser når den brenner mest i meg,
og vingene bringer ned håpet:
Men skjønnheten din kommer flagrende,
forvis frykt, sett tillit,
gleder sjelen, og med evig glede
lover ære midt i helvete.
Vel, min galante nymfe,
miste tyngdekraften fra din høyre,
og den evige strenghet som vokser i deg
la det hvite brystet stå en stund:
at selv om den har din størrelse, og tapperhet
full av ære verden og fornøyd,
den strengheten og den beryktede tyngdekraften,
lover helvete midt i denne herligheten.
Jeg vender blikket til å tenke, og jeg ser
den harde strengheten som du behandler meg med,
av frykt skjelver jeg og av smerte sukker jeg
ser urimelig som du dreper meg med:
noen ganger brenner jeg, noen ganger trekker jeg meg tilbake,
men alle forsøkene mine sporer av,
at bare jeg ikke vet hva med det indre brystet
lover ære midt i helvete.
Benekt at utseendet til mannen
bryst, som alltid viser seg til min fordel,
det løfter meg ikke til mer enn jeg er verdt,
og til nye ære trodde tog,
Jeg vil aldri være i stand, hvis jeg ikke reiser, av grunn
mer er formuen min så uhyggelig,
som perverterer slutten på denne seieren
lover helvete midt i denne herligheten.
I april av mine blomstrende år,
da anbudshåpene ga
av frukten, som i brystet mitt øvde,
å synge varene mine, og mine skader,
Jeg er en menneskelig art og forkledde kluter
Jeg ble tilbudt en idé som flyr
med mitt ønske det samme, jo mer gikk jeg,
at jeg kjente mine bedrag langt fra:
Fordi, selv om de i begynnelsen var de samme
pennen min, og dens verdi i konkurranse
Tar hverandre i høyt fly,
Om en liten stund sansene mine så,
at til sin iver ikke motstand
fjæren min, den brant, og den falt til bakken.
Din smerte, Du Terrier, vil den være evig,
og de triste ideene
som dikterer din fars kjærlighet
de vil aldri ta slutt?
Ruinen til datteren din, som har gått ned til graven
for vanlig død,
Vil det være en tåke at din tapte grunn
ikke miste foten?
Jeg vet om sjarmen som illustrerte barndommen hans;
tror ikke jeg later,
beryktede Du Terrier, reduser hjertesorg
senker lysstyrken.
Mer var av denne verden enn den sjeldne skjønnheten
tildeler ikke vennlighet;
og, rose, hun har levd det som roser lever,
tiden for en daggry.
Og til og med å ta for gitt, i henhold til dine bønner,
hva ville jeg ha oppnådd
med sølvhår avslutter karrieren,
Ville noe ha endret seg?
Selv inn i gammel kvinne i det himmelske herskapshuset,
Kan du forbedre deg??
Ville jeg ikke ha lidd av begravelsesstøvet
og ser meg fra graven?
Trist ting er å ikke ha venner,
men det må være tristere å ikke ha noen fiender,
for den som ikke har noen fiender, et tegn på det
Han har verken: verken talent som overskygger eller mot som de frykter,
heller ikke ære for at de murrer for ham, heller ikke varer som de begjærer ham,
ingen god ting som de misunner.
Å vel, utdannet mann, late som heltemot! Legg merke til den viktigste skjønnheten, legg merke til den mest konstante fingerferdigheten.
Storhet kan ikke baseres på synd, som ikke er noe, men på Gud, som er alt.
Hvis dødelig dyktighet er grådighet, er evig ambisjon.
Å være en helt i verden er lite eller ingenting; å være fra himmelen er mye. Til hvem den store monarken skal være lovprisning, være ære, være ære.
Den du valgte i hagen
jasminen, den var ikke diskret,
som ikke har en perfekt lukt
hvis jasminen visner.
Men rosen til slutten,
fordi til og med hans døende får skryt,
har en søtere, mildere lukt,
mer duft duft:
da er bedre rosen
og jasminen mindre süave.
Du, hvilken rose og jasmin du ser,
du velger den korte pompen
av jasmin, duftende snø,
at et pust til zephyr er;
mer å vite senere
det hovmodige vakre smigeriet
av rosen, forsiktig
du vil sette det foran din kjærlighet;
hva er jasmin liten blomst,
mye duft rosen.
Når daggryet kommer ut og ansiktet hennes ser ut
i speilet av bølgene; jeg føler
de grønne bladene hvisker i vinden;
som i brystet mitt sukker.
Jeg ser også etter nordlyset mitt; og hvis det snur seg mot meg
søt blikk, jeg dør av tilfredshet;
Jeg ser knutene at når jeg flyr, er jeg treg
og at de gjør at gullet ikke lenger beundres.
Men til den nye solen på den rolige himmelen
søler ikke nøsten så varmt
Titóns vakre venn misunnelig.
Som glitrende gyldent hår
at ornamenter og kroner den snødekte pannen
fra den som stjal hvilen fra brystet mitt.
Jeg er den som de siste årene
Jeg sang med forbannelseslyren min
Brasiliansk klønhet, laster og bedrag.
Og vel at jeg hvilte deg så lenge,
Jeg synger igjen med samme lyre,
den samme saken på et annet plektrum.
Og jeg føler at det betenner meg og inspirerer meg
Talía, som er min skytsengel
siden han sendte Phoebus for å hjelpe meg.
En sonett ber meg gjøre Violante,
at jeg i mitt liv har sett meg selv i så mye trøbbel;
fjorten vers sier at det er sonett,
hånlig hånende de tre fortsetter.
Jeg trodde det ikke ville finne en konsonant
og jeg er midt i en annen firkant,
men hvis jeg ser meg selv i første triplett,
det er ingenting i kvartettene som skremmer meg.
for første trillingen jeg går inn på,
og det ser ut til at jeg kom inn på høyre fot
Vel, med dette verset gir jeg.
Jeg er allerede i den andre og jeg mistenker fortsatt
Jeg går gjennom de tretten versene som slutter:
telle om det er fjorten og det er gjort.
Forfatter: Lope de Vega.
De forteller om en klok mann en dag
Jeg var så fattig og elendig,
som bare opprettholdt
av noen urter som jeg brukte.
Vil det være en annen, sa han innbyrdes,
fattigere og tristere enn meg?;
og da ansiktet kom tilbake
fant svaret, seende
som en annen klok mann tok
urtene han kastet.
Klager på formuen min
Jeg levde i denne verdenen,
og da han sa mellom meg:
Vil det være en annen person
heldigvis mer viktig?
Fromme du har svart meg.
Vel, kommer tilbake til sansene mine,
Jeg synes at sorgen min,
for å gjøre dem lykkelige,
du ville ha hentet dem.
Forfatter: Pedro Calderón de la Barca.
Jeg så ansiktet til min avdøde kone,
kom tilbake, som Alceste, fra døden,
som Hercules økte lykken med,
livlig og reddet fra gropen.
Mine, uskadd, ren, fantastisk,
ren og frelst av loven så sterk,
og jeg tenker på den vakre inerte kroppen hennes
som den i himmelen hvor han hviler.
I hvitt kom hun alle kledd til meg,
dekket ansiktet hans, og klarte å vise meg
at i kjærlighet og godhet strålte.
Hvor mye glans, refleksjon av livet hans!
Men akk! som lente seg ned for å klemme meg
og jeg våknet og så dagen komme tilbake om natten.
Forfatter: John Milton.
Barokkpoesi er preget av:
Dikt av romantikken.
Avantgardedikt.
Renessansedikt.
Dikt av futurisme.
Klassisismedikt.
Dikt av nyklassisisme.
Barokkdikt.
Dikt av modernismen.
Dada-dikt.
Kubistiske dikt.
Ingen har kommentert denne artikkelen ennå.